55. La couleur du monde #2. Les pointillés.
Que valent ces points de vue calibrés en cet endroit précis que l’homme blanc a désigné par South Rim, seize kilomètres en face du North Rim et six cents mètres plus bas. Pourquoi ici et non là, où le chatoiement de la pierre est le même, où ton travail de dentellière est tout aussi sculpté, tout aussi coloré ? Qu’importe ! Je peux passer une vie entre ce lever de soleil et ce coucher de soleil inlassables puisque ailleurs est même, autant en emporte l’œil. Nous sommes nombreux à voir la démesure, je m’en réjouis et je m’en moque. Je marche d’une avancée sur le vide aux suivantes, balisées avec minutie par les répertorieurs, je tourne avec les ombres et chaque minute est une nouvelle symphonie.
J’oublie qu’il fait très chaud mais alors vraiment chaud, j’oublie ‘Aliénor qui peine dans les montées et qui craint pour moi hors de moi, j’oublie mon vertige de tabouret et je me penche au-delà des barrières, au-delà des limites du billet valide, je suis devenu le premier indien venu de si loin et qui tombe en arrêt devant l’immense crevasse, et qui s’accroupit comme pour se faire plus petit encore qu’il ne se sent face à ce monde, plus petit pour mieux l’apprivoiser, apprendre à le franchir en se souvenant de chaque passe, de chaque caillou, de chaque précipice, vu du haut car d’en bas tout se ressemblera, apprendre à vivre dans la verticalité plutôt que dans le mortel désert horizontal.
Comment saisir les pensées de toute sa vie d’indien et celles des ancêtres qui l’ont amené ici à travers les détroits gelés et les siècles de nomadisme, comment aussi saisir la patience de la goutte d’eau qui ne cessa de passer pendant deux cents millions d’années ou davantage, dans la fissure initiale pour en faire un chef d’œuvre de pur hasard ? Non qu’elle pense, la goutte d’eau, non qu’une main pensante ait guidé sa patience dans un but créateur, la magie du monde ne vient pas de ce genre de pensée qu’ils disent supérieure, que personne ne s’y trompe. Seule ma pensée à moi rend possible la création de la goutte d’eau et si je ne l’avais vue, elle eût été aussi stérile que le plat désert qu’elle entailla.
Marchant de point en point, nous sommes montés jusqu’à l’ermitage du français, celui qui sans doute a fait que c’est ici désormais que chacun vient voir la terre ouverte, laissant les indiens vivre ; puis nous sommes descendus et le grand coucher nous a trouvés là où nous avions trouvé le petit lever. Ombres désorientées, passage du bleu du matin à l’indigo du soir, du rouge de l’aube au violet du crépuscule, du beige de Pâques à l’orange de Noël.
La nuit, nous nous sommes un peu perdus dans le dédale des sapins et des mélèzes, et nous nous sommes beaucoup baignés dans la piscine désertée de l’hôtel endormi. Mille six cent mètres de chute libre pour un peu d’eau qui déborde.